Dos amigos y un bar de madera
Me gusta verlo llegar, aunque siempre sea yo la que llego porque siempre llego tarde... cruza la estancia y llega a la mesa de nuestro bar de madera, el de siempre, aunque en realidad ya esta sentado y soy yo la que llego, pelo revuelto y perdida la mirada hasta que lo encuentro, siempre dice que el primer cigarro se lo fuma solo y que cuando aparezco por la puerta me mira y siempre soy otra...
Y a mi me gusta verlo serio porque esta sentado junto a un cenicero y una cerveza, me gusta que se ria cuando entro, entonces se me amontonan las palabras y el me las ordena y se caen las manecillas del tiempo...
Poco a poco se ha convertido en un ritual, el, yo, nuestras historias... y el bar de madera...
Sobre la mesa a veces el alma rota y el la recompone, como el niño que juega con un juego de mecano... otras veces el corazón rebosante y desbordado... pero yo le discuto y le digo que no estoy enamorada, el se rie y hace ver que me cree. Nunca quiere cantarme cuando se lo pido porque su voz es parecida a la de M-Clan y es un cantante que no canta, en cambio a veces no habla y canta...
Otras en cambio no tenemos mucho que contarnos, esos días nose porque pedimos café, como si estuviéramos descafeinados...yo me muerdo las uñas y el pasea sus dedos por el paquete de tabaco...
Me gusta verlo llegar, aunque siempre sea yo la que llego, porque siempre llego tarde... cruzo la estancia y llego a la mesa de nuestro bar de madera, se quita la chaqueta de piel y matamos los días iguales pero siempre distintos, porque cuando aparezco por la puerta siempre soy otra, y aunque el sea el que espera es él el que llega.
Dos tipos raros supongo...
Y a mi me gusta verlo serio porque esta sentado junto a un cenicero y una cerveza, me gusta que se ria cuando entro, entonces se me amontonan las palabras y el me las ordena y se caen las manecillas del tiempo...
Poco a poco se ha convertido en un ritual, el, yo, nuestras historias... y el bar de madera...
Sobre la mesa a veces el alma rota y el la recompone, como el niño que juega con un juego de mecano... otras veces el corazón rebosante y desbordado... pero yo le discuto y le digo que no estoy enamorada, el se rie y hace ver que me cree. Nunca quiere cantarme cuando se lo pido porque su voz es parecida a la de M-Clan y es un cantante que no canta, en cambio a veces no habla y canta...
Otras en cambio no tenemos mucho que contarnos, esos días nose porque pedimos café, como si estuviéramos descafeinados...yo me muerdo las uñas y el pasea sus dedos por el paquete de tabaco...
Me gusta verlo llegar, aunque siempre sea yo la que llego, porque siempre llego tarde... cruzo la estancia y llego a la mesa de nuestro bar de madera, se quita la chaqueta de piel y matamos los días iguales pero siempre distintos, porque cuando aparezco por la puerta siempre soy otra, y aunque el sea el que espera es él el que llega.
Dos tipos raros supongo...
8 comentarios
Dani -
Besos =)
Malamala -
Un besuco, precioso post, bueno, los 3 que he leído, cada uno tiene su miga, te comento aquí por los 3, no te creas que los otros no me gustan, que sí, que sí.
Suerte con el curro¡¡
Zumo -
lokura -
Dawu, una caña? eso esta echo! y no tardes que la birra caliente no vale nada. besos a todos
dawu -
me vas pidiendo una caña que ahora vuelvo?
brisaenlanoche -
vpv -
Avantgarde -
Lo que he leído me ha encantado.
Saludos!